Da ich gerade durch reinen Zufall darüber gestolpert bin & die üblichen verdächtigen Nachrichten-Outlets nicht nur im Deutschen, sondern ebenso die englischsprachigen und sogar die frankophonen das nicht gemeldet haben - mit einer Ausnahme - deshalb hier der Hinweis, daß Jacques Reda vor einem Monat, am 30. September, im Alter von 95 Jahren gestorben ist.

Reda ist, wenn überhaupt, bei uns nur als Verfasser der "Ruines des Paris" von 1977 bekannt, einen Pedant zu Léon-Paul Fargues "Piéton de Paris", um zwei Generationen zeitversetzt. Seine Karriere als Schriftsteller hat er in den späten Fünfzigern als Jazzkritiker begonnen, aber seiner eigentliche Laufbahn als Außenseiter-Literat hat erst in den späten 1980ern begonnen, vor allem mit traditionell formstrenger Lyrik wie den fünf Bänden, wie etwa den fünf Bänden der "Physique amusante," bei Gallimard zwischen 2009 und 2018 erschienen. Reda war vor allem deswegen bemerkenswert, weil ihm als Altersliterat in den letzten 25 Jahren die Rolle des Nestors der französischen Literatur zugekommen ist: man konnte sich darauf verlassen, daß er jedes Jahr, pünktlich wie die Maurer 2 bis 4 neue Bände vorlegte. Im deutschen Sprachbereich hat diese Rolle zuletzt (nach dem Tod von Ernst Jünger 1998) Günther de Bruyn innegehabt.

Insgesamt umfaßt sein Oeuvre gute 90 Bände. Redas letztes Buch, "Le Trot du renard," ist Anfang September im Verlag Fata Morgana erschienen.

Zitat

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C'est la question du rythme que pose ce livre. Le rythme, fondamental et atemporel, qui dirige, des atomes aux grandes ? gures astrales, le mouvement de l'univers. Ainsi, bipèdes assurés et assoiffés de savoir, les hommes ont par la danse, profane ou religieuse, célébré leur appartenance réciproque à ce Tout jamais totalement immobile. Erudit et plein d'humour, le poète-mélomane livre ici de précieuses clefs historiques sur une pratique qui, à chaque époque, a su libérer les corps. Du contre-temps du fox-trot, emblématique du Jazz, au tournoiement de la Valse, sans oublier les acrobaties du Hip-hop et les cadences battantes du Rock, il démontre que la danse - comme le vers poétique - est un domaine où le sacré, l'élémentaire et le naturel sont restés perceptibles. Face à l'orgueil d'une espèce qui ne jure désormais que par le progrès scienti ? que et les hauts rendements, ces écrits soutiennent ardemment que là, sous chaque pas de danse, résonnent les suprêmes principes de l'existence.

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Passant dans la rue un dimanche à six heures, soudain,
Au bout d'un corridor fermé de vitres en losange,
On voit un torrent de soleil qui roule entre des branches
Et se pulvérise à travers les feuilles d'un jardin,
Avec des éclats palpitants au milieu du pavage
Et des gouttes d'or - en suspens aux rayons d'un vélo.
C'est un grand vélo noir, de proportions parfaites,
Qui touche à peine au mur. Il a la grâce d'une bête
En éveil dans sa fixité calme : c'est un oiseau.
La rue est vide. Le jardin continue en silence
De déverser à flots ce feu vert et doré qui danse
Pieds nus, à petits pas légers sur le froid du carreau.
Parfois un chien aboie ainsi qu'aux abords d'un village.
On pense à des murs écroulés, à des bois, des étangs.
La bicyclette vibre alors, on dirait qu'elle entend.
Et voudrait-on s'en emparer, puisque rien ne l'entrave,
On devine qu'avant d'avoir effleuré le guidon
Éblouissant, on la verrait s'enlever d'un seul bond
À travers le vitrage à demi noyé qui chancelle,
Et lancer dans le feu du soir les grappes d'étincelles
Qui font à présent de ses roues deux astres en fusion

- "La bicyclette" (aus "Retour au Calme", 1989)

Déjà le plus sûr est tenu par la simple promesse
Du coin de la rue en automne, et la nuit vient.
La dernière boutique éteint ses lampes ; je me tiens
Sous le mur assombri, dans la chaleur d'une détresse.
Des femmes sans passé hésitent, disparaissent
Avec ce geste indéfini dans leurs cheveux.
Je ne sais plus ce que j'attends ici ; ce que je veux
M'est remis : ce n'est rien qu'un murmure qui se disperse,
Une lueur qui s'affaiblit au fond des yeux.

- "L'automne Rue Rousselet"

Als Beispiel aus dem ersten Band der "Physique amusante":

"Chants des gravitons"

Nous, modestes gravitons,
Sans répit nous gigotons
Pour que ta planète évite
D’oublier qu’elle gravite
Autour de l’astre Soleil
Et qu’il demeure en éveil,
Guide et pivot de la ronde
Qu’avec tout son petit monde
(Terre, Jupiter, Vénus,
Pluton, Neptune, Uranus,
Saturne, Mars et Mercure)
À travers la nue obscure
Il mène, ainsi balançant
L’effet de cinquante, cent,
Mille, dix mille, innombrables
Autres systèmes semblables.
Cependant nous orchestrons,
Mieux que dans les synchrotrons
Occupés du minuscule,
Ce bal géant qui circule
En valsant par l’infini
Dancing. Ni le proton ni
Le gluon qui nous copie
(Sinon, le quark en charpie
Tomberait) ni l’électron
Quelque jour n’égaleront
Notre tâche en importance.
On dit que notre existence
Resterait à démontrer.
Ce sont propos d’illettré.
Tel autre, plus équivoque
Ou perfide, nous provoque :
« Qui vous meut, ô gravitons ?
— Mais vous, et vos dubitons ? »
Que ce railleur se rencogne
Sans troubler notre besogne,
Nous qui sommes le ciment
Éthéré du firmament,
le fil vibrant de la toile
Qui réunit chaque étoile
Aux autres, et les amas
entre eux, navires sans mâts
Qui vers l’inconnu font voile

"À propos" (La Physique amusante (Tome 2) - Lettre au Physicien, 2012)

"On jalouse parfois le savant qui s'étonne
De la diversité du monde. Pour ma part,
Tantôt j'admire aussi le quark et le pulsar,
Tout ce qui les relie et qui les environne,
Tantôt cette splendeur me semble monotone
Voire obsédante à la façon d'un cauchemar.

Quel fol encombrement dans l'espace ! L'infime
n'en trouve jamais trop lui-même pour maigrir,
Farine de poussière impossible à pétrir,
Poil à gratter la chose au fond le plus intime,
Billon dilapidé très loin sous le centime
Et, pour notre clin d'oeil entre naître et mourir,

Qu'est-ce que ce bazard astral qui, sans limite,
Fait valser sur des éventaires sans tréteaux
La même marchandise - ondes, gaz, rocs, métaux :
Pourquoi cette débauche à tant de dynamite
Vouée ? On voudrait demeurer comme un ermite
À regarder deux brins d'herbe fondamentaux."

* * *

Ah qu’il fait froid dans les espaces de Calabi-Yau,
Bien plus que dans les mers où l’on pêche le cabillaud.
C’est pourquoi les dimensions s’y sont pelotonnées,
Les onze ensemble (avec le Temps), chacune en son boyau.

In den Mannigfaltigkeiten der Calabi-Yau
Ist's noch kühler als in den Fanggründen des Kabeljau
So haben sich die Dimensionen dort eng eingerollt
Alle elf (samt der Zeit) zur eigenen Nabelschau.

https://de.wikipedia.org/wiki/Calabi-Yau-Mannigfaltigkeit

Zitat

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C’est pourquoi les dimensions s’y sont pelotonnées

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Wobei der Kleine Pedant es nicht unterlassen kann, anzufügen, daß in der Stringtheorie sensu Edward Witten (die hier gemeint ist), die spezielle CY-Mannigfaltigkeit, die unser Raum-Zeit-Gefüge ausmacht, sich dadurch auszeichnet, daß von den 11 Dimensionen beim Urknall nur drei zur Ausfaltung gekommen sind, mitsamt der Zeit & der Rest zwar existiert, aber es jeweils nur auf Plancksche Länge bringt. Je nach Spielart der Stringtheorie kann sich die Zahl der Dimensionen dabei auf 20 oder 28 erhöhen.

"Le big bang"

Ce gros boum qui nous sert à présent de balise
Pour que notre univers ait un commencement,
L'Espace ni le Temps — rien ne le localise
Puisqu'il les a créés par le même firman.

Mais où donc s'est-il fait ensuite la valise
Et comment se peut-il que cet événement
Sans espace ni temps les matérialise
S'il n'en contenait pas un minime ferment ?

Qu'est-ce que ce petit noyau d'énorme masse
Qui sur soi se concentre encore et se fracasse
Faute de supporter la charge de son poids,

Et, comme un fruit, éclate et répand la semence
Des éléments pressés de tenir leurs emplois,
Quand sa fin est le sens d'un drame qui commence ?

*

À ma façon un peu rustique,
Voici comment je me l'explique :
Les mondes vont d'explosion
En explosion — c'est cyclique—
Par phases d'une expansion
Qui se ralentit puis capote :
La matière tombe en compote,
Se réduit progressivement
En un seul grumeau. L'hypocondre
N'a plus alors de sentiment
Que pour elle-même et s'effondre
Sur soi comme fait le Trou Noir
Qui dévore par désespoir
Tout ce qui se passe à sa portée.
À force de se compresser
Ainsi, la matière entêtée
Atteint un seuil où, de nouveau,
Elle éclate comme un cerveau
Sous un subit coup de génie,
Pour une autre cosmogonie
Dans un secteur de l'univers
Vide encore. Des quatre fers
Ayant fracassé le silence,
Irrésistible elle s'élance
Comme un jeune mustang.
Et bing, et bang.

(La physique amusante I)

[Aux robots]

Nous avons déjà lu de ces contes bizarres
Qui nous dépeignent en nabots
Assujettis aux lois, aux coutumes barbares
D’un monde où règnent des robots :

Sans amour mais sans haine ils prennent leur revanche
Et les hommes, ces apprentis
Sorciers dont le savoir soudain achoppe et flanche,
Les subissent en repentis.

(aus: "Lettre sur l'univers et autres discours en vers français", 1991)

"Un salut rapide au tachyon"

Que ne suis-je un tachyon –
Ces particules qui ont
Une allure coutumière
Plus vives que la lumière ?

Si je partais un matin
De Rome ou Romorantin
Pour Romorantin ou Rome,
Nul besoin d’aérodrome :

J’arriverais (garanti)
Bien avant d’être parti
À mon but : quelle avancée !
Quant au jeu de la pensée,

On aurait, à peine lu
Son énoncé, résolu
Le plus délicat problème.
Enfin l’existence même,

Ses tourments et ses appeaux,
Ses déboires, quel repos :
Sans que l’on nous évacue
On l’aurait déjà vécue.

Mais où donc réside-t-il
Le tachyon si subtil
Que le savant le plus sage
N’a pas su le mettre en cage ?

A-t-il l’électricité,
Lui qui dans l’obscurité
Sans répit se dévergonde,
Couvrant à chaque seconde

Beaucoup plus que le trajet
Entre Terre et Lune ? J’ai
Le fort soupçon qu’il détale
Mû par une loi fatale

L’obligeant à battre encor
Et de nouveau ce record
Qui jamais ne l’exténue.
Une lumière inconnue

Brille-t-elle tout au bout
De son galop ? – un tabou
(Le grand Albert dans sa tombe
En frémirait) alors tombe,

Tout s’en trouve culbuté
Dans la relativité;
Le tachyon va trop vite
Pour ce monde qui gravite.

Cependant nous ballottons
Parmi d’indolents photons
Et nos jours en caravane,
Au soleil qui se pavane,

Repartant chaque matin
Pour Rome ou Romorantin
À l’allure coutumière
Dont nous berce la lumière.

Ses sources peuvent tarir :
Toujours elle caracole
Mais découvre à notre école
Que rien ne sert de courir.

(La Physique amusante I)

"Les Neutrinos"

Partout dans notre univers,
En long, en large, en travers,
Le Neutrino neige, neige.
Nulle part il ne s'agrège,
Toujours à déménager
Pour neiger, neiger, neiger,
Infiltrant par myriades
Andromène, les Hyades,
L'air, le feu, l'eau, le moellon.
Des kilomètres de plomb
Lui sont une promenade
Et sa paisible tornade
Tourbillonne jour et nuit.
Sans poids, sans souffle, sans bruit,
Sans fin il va, comme on flâne,
Dans mes veines, sous mon crâne.
Subreptice et volatil,
D'où vient-il et que fait-il ?
Il se borne à redescendre
Comme s'il était la cendre
Que le Bang inaugural
Laissa dans le vide astral.
Loin de cette incandescence
On le croit tout innocence.
Mais c'est une lourde erreur :
Il peut semer la terreur.
Car s'il avait une masse
(C'est un point qui nous tracasse)
Et qu'elle fût environ
Le dixième du millième
De celle de l'électron,
Le doux neutrinos bohême,
À force de saupoudrer
L'univers (et ce poème)
Le ferait s'effondrer.

(ebd.)